|
Михаил Казовский МОЯ ПРЕКРАСНАЯ ЛЕДИ Весна. Солнце. Зяблики. Я сижу на балконе и, зажмурив глаза, вдыхаю утренний кислород. Я сижу, вдыхаю и чувствую, как моему сердцу хочется ласковой песни. И, разумеется, хорошей, большой любви. Моему сердцу так хочется этой самой любви, что я даже сжимаю кулаки от нетерпения. Я знаю, какой она будет. Она будет длинноногой и голубоглазой. У нее будут удивительные ресницы. Длинные и пушистые. Ресницы-веера. Ресницы-опахала. Она будет взмахивать ими, как крыльями. Она будет пикировать на своих ресницах, как бомбардировщик, чтобы разбомбить мое сердце. Ей будет двадцать два года. Нет, двадцать. Нет, лучше всего - девятнадцать. Она будет юна и прекрасна. Ее голос будет высоким и чистым, как мелодия Штрауса в исполнении "Виртуозов Москвы". Она будет петь. Она будет петь и аккомпанировать себе на арфе. Она будет петь под арфу старинные романсы, и все кругом будут умирать от отчаянного восторга. А потом аплодировать и забрасывать ее с ног до головы алыми розами. Но она будет смотреть только на меня. Она будет влюблена в меня пламенно и страстно. Она будет говорить мне: "Милый..." - и тереться щекой о мое плечо, как кошка. "Милый, - будет говорить она, - я никого не хочу видеть. Я стану играть на арфе только для тебя одного. Ты и я - мы вдвоем - разве это не счастье?" - Счастье! - шепчу я. - Это настоящее счастье! Я открываю глаза и вижу ее перед собой. Она стоит рядом, на балконе, длинноногая и голубоглазая. И вздрагивает ресницами, словно крыльями. - Здравствуй, - говорит она голосом высоким и чистым, как мелодия Штрауса в исполнении "Виртуозов Москвы". - Милый... - Здравствуй, - говорю я, вскакиваю и едва не падаю через перила с балкона. - Ты кто? - Я твой идеал, - отвечает она. - Ты хотел, чтобы я пришла, и вот я пришла. Ты доволен? - Очень!.. Меня зовут Вася. А тебя? - А меня - Изабелла. - Правильно, - говорю я. - Девушку из мечты должны звать Изабеллой... И тут появляется моя жена с веником. У нее красное от кухни лицо и засаленный передник. - Вася, - спрашивает она, - у нас что, гости? - Да, - нервно тереблю я газету. - Это Изабелла - познакомься, Маша. - Очень приятно, - говорит жена, хотя по голосу ее чувствуется, что ей совсем не приятно. - Вы Васина сослуживица? - Нет, - говорит Изабелла. - Я - девушка его мечты. - В каком смысле? - не понимает жена. - Она шутит, вмешиваюсь я. - Беллочка работает у нас в бухгалтерии... Она мимо по улице проходила - случайно, конечно, - а я ее заметил с балкона. И в гости пригласил, на чашку чая. Она сейчас выпьет чаю и уйдет... - Милый, - говорит Изабелла грустно, - почему ты обманываешь эту бедную женщину? Почему ты не хочешь сказать ей правду? - Какую правду? - взвиваюсь я. - Какую еще правду? Ведь ничего не было! Маша, поверь, между нами ничего не было! - Не ври, - говорит Маша и берет веник наперевес, как винтовку. - Она назвала тебя "милый". Я слышала! - Глупости, - продолжаю выкручиваться я. - Глупости! Я ее не знаю и знать не хочу! Это ошибка. Неужели ты можешь поверить, Маша, что я тебя когда-нибудь оставлю? Она сейчас уйдет. Правильно, Изабелла? - Да, - говорит Изабелла и вздыхает. - Я уйду. Навсегда... У тебя был единственный шанс в жизни, но ты его потерял... Она спрыгивает с балкона, планирует на своих ресницах и гордой походкой идет по улице. Маша садится на стул и плачет. Мне становится ее жалко, и я глажу ее по голове. Ведь еще не известно, умеет ли Изабелла так вкусно готовить борщ и так крепко пришивать пуговицы, как моя жена!..
|